Это поколение.
Потерянное, чудовищное, плохое.
Уверена?
Яркое, нестандартное, смелое.
Мы растём в мире грязи, убийств и обманов, которое создало то поколение, которое так любят называть нас потерянными.
Вы хотели революцию? Только лишь хотели. А мы сделали. Вы хотели красить волосы в розовый цвет, курить длинные сигареты, танцевать всю ночь и рисовать на лице радугу?
Мы нашли в себе силы разрезать серые будни ярким красочным криком. А вы нет.
Мы романтики. Вы – разрушители. Мы – любим Есенина. Он повесился. Из за вашего поколения. Мы – пишем стихи Цветаевой на запястьях. Вы – ссылали её в грязные страны и разрушали и её хрупкую душу, как первый лёд, в тот день, когда она повесилась. Из-за вас.
Мы не боимся послать шоколад с сушёным яблоком на 14 февраля девушке, которую мы любим. Вы же сажали в тюрьму людей нетрадиционной ориентации.
Наше поколение равняется на особенных. Мы любим необычных. С изюминкой. С фенечами на запястьях. С Мартинез и Холзи в наушниках. В цветочных венках. С блёстками в голубых волосах. Вы про таких писали обвинительные статьи и разрезали их жизни ножницами, как и их жёлто-зелёные юбки.
Вы потерялись сами. И вам стыдно. Но не сваливайте всё на нас.
Мы то позволяем называть нас потерянными.
Это поколение.
Поколение, которое запомнится... У нас большие планы. Вы всё узнаете сами. Позже. А пока дайте нам пожить.
На телефоне, на который мы смотрим тысячу раз в день, чтобы увидеть лицо парня, которого мы умеем любить, несмотря на сотни километров между нами, так вот, на этом телефоне есть фонарик, чтобы не потеряться.
Да, это поколение.
(с) Письма без адресата
